O nascimento de Théo, hora a hora
Sábado, 11 de setembro, são 6h Eu acordo, vou ao banheiro e volto para a cama. Às 7h, tenho a impressão de que estou com o pijama encharcado, volto ao banheiro e não consigo me controlar ... começo a perder água!
Vou ver Sébastien, o pai, e explico a ele que podemos ir. Ele vai buscar as malas lá em cima e avisa aos pais presentes que vamos para a maternidade. Nos vestimos, pego uma toalha para não inundar o carro, faço o cabelo e pronto, vamos embora! Colette, minha sogra, disse-me antes de partir que tinha sentido isso à noite, que eu parecia cansado. Estamos saindo para a maternidade de Bernay ... Em breve iremos nos conhecer ...
7h45:
Chegada à maternidade, onde somos recebidos pela Céline, a parteira que me ausculta e acompanha. Conclusão: é o bolso que está quebrado. Tenho contrações no final da gravidez que não consigo sentir e o colo do útero está 1 cm aberto. De repente, eles me prendem, não causam nada até amanhã de manhã, e terei um antibiótico se não der à luz antes das 19 horas.
8h45:
Estou no meu quarto, onde tenho direito ao pequeno almoço (pão, manteiga, compota e café com leite). Comemos também as pains au chocolat que comíamos em casa, e Sébastien também tem direito a um café. Ele fica comigo, aproveitamos para dar um telefonema para os meus pais para avisar que estou na maternidade. Ele volta para casa para almoçar com seus pais e trazer algumas coisas esquecidas.
11h15:
Celine volta ao quarto para colocar o monitoramento. Está começando a contrair bem. Eu como iogurte e compota, não posso mais porque o parto está se aproximando. Vou tomar um banho quente, me faz bem.
13h00:
Sébastien está de volta. Está seriamente começando a me machucar, Não sei mais me posicionar e não consigo mais respirar direito. Eu quero vomitar.
16 horas, eles me levam para a sala de trabalho, o colo do útero abre devagar, me disseram que para a peridural é tarde demais! Como é tarde demais, estou aqui dos meus 3 cm! Bem, não é grande coisa, nem mesmo com medo!
17 horas, chega o ginecologista (que deve ver o fim do dia e ficar impaciente, sejamos caluniosos) e me examina. Ele decide quebrar a bolsa de água para acelerar o processo.
Então ele faz, ainda sem dor, está tudo bem.
Chega uma contração, meu homem me anuncia monitorando o monitoramento, obrigado querida, felizmente você está aí, de outra forma eu teria perdido!
Exceto que a música mudou! Não estou rindo de jeito nenhum, as contrações aceleram e, dessa vez, dói!
Oferecem-me morfina, o que induzirá meu bebê a ir para uma incubadora por 2 horas após o parto. Depois de uma recusa heróica, mudo de ideia e exijo. Morfina + máscara de oxigênio, Sou zen, um pouco demais, só tenho um desejo: dormir, administrar sem mim!
Bem, aparentemente isso não é possível.
19 horas, o ginecologista volta e pergunta se tenho vontade de empurrar. De jeito nenhum !
20 horas, mesma pergunta, mesma resposta!
21 pm, o coração do bebê desacelera, as pessoas entram em pânico ao meu redor, uma injeção rápida, e parece que tudo voltou ao normal.
Exceto que o líquido amniótico está tingido (de sangue), que o bebê ainda está empoleirado no topo do útero e não parece ter pressa em descer, estou dilatado em 8 cm, e ele não se moveu por um bom momento.
O ginecologista caminha 100 passos entre a sala de parto e o corredor, ouço uma confusão de “cesariana”, “anestesia geral”, “raquianestesia”, “peridural”
E durante esse tempo, as contrações voltam a cada minuto, estou com dor, estou farto disso, Quero que isso acabe e que alguém finalmente tome uma decisão!
Finalmente, eles me levam para a sala de cirurgia, o pai se encontra abandonado no corredor. Tenho direito a uma raquianestesia, o que me devolve um sorriso, Não sinto mais as contrações, é felicidade!
22h17, finalmente sai meu anjinho, empurrado pela parteira e agarrado pelo ginecologista.
Mal dá tempo de vê-la quando ela é levada ao banho com seu pai como a primeira testemunha tocada.
Um pequeno tour na sala de recuperação e eu volto para o meu quarto, sem meu filho como esperado, por causa da morfina.
Um reencontro comovente
Tenho 5 minutos com meu bebê para me despedir dele, e ele vai embora, bem longe. Sem saber se voltarei a vê-lo.
Espera terrível, provação insuportável. Ele só vai ser operado na quinta-feira de manhã por causa de uma fístula onfalomesentérica, uma espécie de junção entre o intestino e o umbigo, que deveria se fechar antes do nascimento, mas que se esqueceu de trabalhar no meu pequeno tesouro. Um em 85000, se a memória não funcionar. Disseram-me uma laparotomia (grande abertura no abdômen), finalmente o cirurgião fez a via umbilical.
23 da noite, papai volta para casa para descansar.
Meia-noite, a enfermeira entra em meu quarto, seguida pelo pediatra, e me anuncia sem rodeios »Seu bebê tem um problema«. O chão desaba, ouço numa neblina o pediatra me dizer que meu filho está perdendo mecônio (o primeiro banquinho da criança) pelo umbigo, que é extremamente raro, que ela não sabe se está em jogo o prognóstico ameaçador dele ou não, e que o SAMU vai chegar para levá-lo para a unidade neonatal do hospital (dei à luz no ambulatório), então que ele sairá amanhã para outro hospital equipado com uma equipe de cirurgia pediátrica, a mais de 1 km de distância.
Por causa da cesárea, não tenho permissão para acompanhá-lo.
O mundo está desmoronando, eu choro sem parar. Por que nós ? Por que ele ? Por quê ?
Tenho 5 minutos com meu bebê para me despedir dele, e ele vai embora, bem longe. Sem saber se voltarei a vê-lo.
Espera terrível, provação insuportável. Ele só vai ser operado na quinta-feira de manhã por causa de uma fístula onfalomesentérica, uma espécie de junção entre o intestino e o umbigo, que deveria se fechar antes do nascimento, mas que se esqueceu de trabalhar no meu pequeno tesouro. Um em 85000, se a memória não funcionar. Disseram-me uma laparotomia (grande abertura no abdômen), finalmente o cirurgião fez a via umbilical.
Na sexta-feira sou autorizado a encontrar meu filho, vou deitado em uma ambulância, uma jornada longa e dolorosa, mas finalmente vou ver meu bebê de novo.
Na terça-feira seguinte, todos nós voltamos para casa, tendo tratado uma icterícia magnífica antes disso!
Uma jornada que desde então deixou sua marca, não física, meu garotão não guarda consequências dessa “aventura” e a cicatriz fica invisível pra quem não sabe, mas psicológico para mim. Eu tenho todos os problemas do mundo para me separar dele, vivo na angústia, como todas as mães que acontece alguma coisa com ele, Sou mãe galinha, talvez demais, mas acima de tudo cheia de amor que meu anjo me devolve cem vezes mais.
Aurélie (31 anos), mãe de Noah (6 anos e meio) e Camille (17 meses)